“Uma onda de raiva contra mim mesmo me inundou, raiva contra minha idade de então, contra a estúpida ‘idade lírica’, em que somos a nossos olhos um enigma grande demais para que possamos nos interessar pelos outros enigmas que estão fora de nós, em que os outros (mesmo os mais amados) são apenas espelhos móveis onde encontramos, espantados, a imagem de nosso próprio sentimento, de nossa própria emoção, de nosso próprio valor.”

(Milan Kundera - A Brincadeira - 1967)